Saturday, July 20th, 2019 11:27:21 pm

Cứu Vớt Cả Nhân Gian

“Ối… giời đất ôi!”  Tiếng rủ hoảng  kinh của người đàn bà dưới khoang thuyền vọng lên, tiếng được tiếng mất tỏng gió lộng khi con sóng hung hãn đập mạnh vào lớp vỏ kim loại bên mạn thuyền.  Chiếc du thuyền chao chọng, lắc lư như món đồ chơi tỏng tay đứa trẻ tinh nghich.  Nước văng tung tóe lên mả mặt sàn gỗ đầy vân.

Người đàn ông một tay bám chặt lấy cột buồn, một tay ra lại những nút buộc chiếc áo phao mà gió gắn chặt vào người.

“Không sao đâu,” người đàn bà dán mình vào chỗ ngồi ở đuôi con tàu, chiếc áo phao màu cam sáng rực dưới ánh sáng mờ ảo của một ngày vừa chởm.  Chị nghểnh cổ nói vọng xuống khoang.  “Du thuyền chứ có phải ghe đánh cá của ngư dân đâu.”  Rồi chị lẩm bẩm, “Đến siêu bão cũng chả sao.”

“Cứ mẹ con cháu với!”  Tiếng gào khan của một người đàn bà văng vẳng trong tiếng hú của gió.Người đàn ông nghểnh cổ, nhìn xuyên qua màn hơi nước mỏ đục.  “Hình như có người kêu cứu.”  Anh ta nói lớn.  Trái tim quýnh quáng trong lồng ngực.

Người đàn bà trong áo phao màu cam hỏi vọng lại, “Ông nói gì?”

“Có người.”  Người đàn ông hét lớn.

“Có nghe gì đâu.”  Người đàn bà lắc đầu nguầy nguậy, tay không ngừng vuốt nước loang trên mặt do những con sóng quăng lên.

Người đàn ông nheo hai con mắt trên khuôn mặt rám nắng, quả quyết, “Tiếng phụ nữ rõ ràng.”

Người đàn bà cười.  Những chiếc răng trắng đều.  “Lai mơ tưởng em út nào rồi.”

Người đàn ông lặng thinh.  Anh không muốn gân cổ, cố át tiếng máy tàu để cãi với vợ.  Gió vẫn lồng lộng thổi.  Những hạt mưa lưa thưa vung vãi trong gió, vấn lên mặt như những lằn roi.  Bầu trời xám ngoắt như sắp đổ ụp xuống vũng nước mênh mông đen đúa, lô nhô vài máy nhà còn sót lại sau cơn cuồng nộ của mưa lũ và cuồng lưu đêm hôm trước.

“Có cái gì đeo theo mình, ông chủ ơi!”  Người tài công hét về phía người đàn ông.

“Cái gì là cái gì?” người đàn ông vuốt ngược mái tóc ra sau, nói vọng về phía cuối tàu.  “Mày coi xem nó là cái gì.Ở phía đuôi chiếc du thuyền sang trọng, một thanh niên gầy gò khoác chiếc áo mưa nhựa trong suốt dính sát vào thân người, lộ rõ chiếc áo thun có những chữ Coca Cola màu đỏ nhanh nhẹn khom mình nhìn xuống nước.

“Có người, ông chú ạ.”

“Còn sống không?”

Trong một giây chỉ nghe tiếng xinh xịch của máy tàu và tiếng gió ào ạt.  Rồi tiếng thanh niên vọng lên, như hụt hơi.  “Chết rồi!”

“Sao nó lại đeo theo mình vậy?” người đàn ông nói.  “Đẩy nó ra xa đi.”

Người đàn bà áo phao màu cam bỗng lên tiếng, “Đem về chôn dùm người ta không được à?”

“Không còn chỗ.”  Người đàn ông ngắc lời người đàn bà.

“Hết chỗ ròi hai bác ạ.”  Giọng một người đàn bà vọng lên từ hầm tàu.  Và từ cái khoảng tối âm u ấy, vô số giọng nói vọng lên theo.  “Hết chỗ rồi.  Chật rồi.  Đừng đem người chết lên đây hai bác ạ.”

“Bỏ người ta lạnh lẽo thấy tội.”  Người đàn bà áo phao màu cam vừa ghì chặt sợi dây bố buộc trên thân tàu ông hầm hừ.

“Gỡ được rồi, tội  nghiệp ông già chết trôi.”  Người thanh niên lần theo lan can, đi về phía mũi chiếc du thuyền.  Con thuyền chao nghiêng teo cơn gió, giạt và anh đạp lên đuổi một con chó đốm đang run rầy nằm co bên cuộn đầy thừng.  Con vật kêu lên hoảng hốt.

“Sao thế.  Cho con uống nước chưa?”  Người đàn ông hỏi trống, tai anh vẫn nghe văng vắng tiếng cầu cứu của ai đó.  Nhưng anh tự nhủ, suốt mấy tiếng đòng hồ quần quật trong sóng nước, trên chiếc du thuyền mỏng manh, nghe không biết bao nhiêu tiếng kêu cầu cứu, hẳn tai anh đã bị nhiễu loạn bởi những tiếng la hét thất thần.

Anh nghe tiếng vợ anh cười, và vang vang trong gió lọng cái giọng lanh lảnh, tiếng được tiếng mất, “Cho vừa suýt chết đuối… nước đầy trong bụng…  Đúng là chỉ giỏi mê gái!”

“Đàng kia có cái nhà thờ,” người thanh niên cầm lái nói lớn.

“Nhà thờ huyện đầy.”  Người đàn ông nói, đủ cho người thanh niên nghe.  Nhà thờ huyện, nơi chôn giấu một điều không thể nói cho ai nghe.  Tà áo dài trắng nguyện trong gió những sớm mai tan lễ ngày Chúa Nhật.  Người đàn ông khẽ lắc đầu, như xưa đuổi những ý nghĩ rời, đồng thời dũ cho bay những giọt nước vương trên mặt, những giọt nước có vị tanh của cá chết trôi, và xác người chết đuối.

Anh nhìn xuống dòng nước đang cuồn cuộng quanh con thuyền.  Những con sóng giồng lên như gân guốc trên gánh tay gã khổng lồ.  Những con gá, vô số cả nổi lềnh bềnh, phơi những cái bụng trắng bệnh lên mặt nước.

“Con Cúc…”  Người đàn bà nói như gắt.  Cái tên quen bất ngờ ấy kéo người đàn ông về chuyến cãi cọ rầm rộ của hai người đêm hôm trước.  Tưởng đã qua, ai ngờ vẫn còn đó.

“Cái gì?”

“Con Cúc của ông…”  Gió gắt và mưa tạt ngắt đôi câu nói của người đàn bà khiến chị phải ngưng ngang để vuốt mặt.  “Ra sao rồi?”

“Lấy chồng rồi.”  Câu trả lời tuột nhanh ra cửa miệng người đàn ông.

“Thể còn con Lan?”
“Xuất ngoại.”

“Con Hồng?”

“Lấy ngoại kiều.”

“Còn con Phượng nữa?”  Người đàn bà vừa hỏi vừa một tay vuốt mặt, một tay bám chặt sợi dây thừng nối từ mạn thuyền lên cột buồm chính.  Chiếc du thuyền lướt qua những mảnh mái tranh sũng nước trôi cuồn cuộn theo dòng cuồng lưu.  Không nghe được câu trả lời bởi một cơn gió vừa tạt ngang, quăng một vạt nước tung tóe lên sàn tàu.

Người đàn bà hướng về phía người tài công, “Tuấn ơi, khu này nhiều nhà chưa bị nước cuốn.”  Chị ngưng nói để phun mảng nước bùn vừa tạt lên mặt.  “Đi vòng tìm thêm người…”

Tiếng dạ của người tài công loãng tan trong gió.

Người đàn bà ngước nhìn cái khối mây sũng nước xám xịt trên cao, rồi ngó sang người đàn ông đang dõi mắt theo những mảng mái tránh trôi bập bềnh.  Những vướng mắc từ bao năm tháng qua cứ lẩn quẩn trong đầu, chị gằn giọng, “Sao không trả lời, ông kìa?”

“Em lạ nhỉ, đang vớt nạn nhân lũ lụt…”

“Thì sao?”

“Hỏi toàn chuyện gì đâu.”

Người đàn bà trè môi, “Chỉ nói lảng là giỏi.”

“Gia đình ông Noah đâu có vậy…”  Người đàn ông nói.  Trong góc nhìn của anh, giữa khoảng trời xám đục, anh thấy người tài công đang vừa bẻ lái vừa cố giấu nụ cười.

Người đàn bà liếc nhìn những con mắt tò mò, lấp ló dưới khoang hầm tối mờ, đang dán vào mình, “Cũng lạ…”

Người đàn ông lặng thinh, ngoái cổ nhìn đăm đăm một mảng mái tranh trôi lềnh bềnh trên dòng nước.  Cái gì đó xảm xịt đeo dính vào mối dây lạt luồn ở một đầu mảng tranh rách tươm trông như con mèo xám.  Lụt lội, tay ương người với vật chung số phận.  Ý nghĩ thoáng qua nhanh.  Người đàn ông lắc đầu mạnh, vẩy những mảnh nước từ trên tóc tràn vào hai mắt, làm nhòe hình ảnh con mèo ướt nhấp nhô trên lưng lũ sóng đen ngòm.

Người đàn bà lên giọng, “Đeo đuổi toàn những hoa là hoa.”

“Em bắt làm từ thiện, em bắt anh đổi tên du thuyền thành Thiện Tâm, em bảo có du thuyền thay vì đi chơi thì đi cứu người chết đuổi, em bảo mình là gia đình ông Noah cứu muôn loài, em bảo em muốn như vợ ông Noah…”  Người đàn ông lẩm bẩm một thôi dài – cố lớn hơn tiếng gào của gió, đủ cho vợ nghe được, nhưng không quá lớn để lọt vào tai đám người chết đuối hụt dưới khoang — và nói xong, anh tưởng chừng mình sắp ngất đi vì đuối sức.  Anh hít một hơi dài, hít luôn dòng nước chảy tuôn trên mặt.  Và anh bật ho sặc sụa.

Chiếc du thuyền lảo đảo lách tránh một thân cổ thụ chi còn trơ những cành.  Trận bão hôm trước đã vặt sạch hết lá.

“Cứu mẹ con tôi với!”  Tiếng gào loãng trong gió.  Tiếng một người đàn bà.

“Có người trên cây, có người trên cây!”  Giọng người tài công đầy khích động.

“Có nghe thấy gì đâu!”  Người đàn bà mặc áo phao màu cam nói, giọng đầy nghì hoặc.

“Có tiếng kêu, tui có nghe cô ạ.”  Người đàn bà dưới hầm tàu ló khuôn mặt xương xấu vào khung vuông tối ám, nói vọng lên.

Ở tuốt dưới hầm mà còn nghe ra được.  Người đàn bà áo pháo màu cam nheo mắt nhìn vào vũng tối dưới chân.  Một bầy nheo hóc dưới ấy.  May mà mình mà đến kịp lúc chứ không mấy gia đình này bị nước cuốn đi mất rồi.  Những gói mì thấm nước mưa, nước sông nước hồ, và nước mắt… cả bọn đang chia nhau nhóp nhép nhai dưới ấy.  Hình ảnh mờ ảo làm sống mũi người đàn bà cay cay.  Chị cố nén tiếng thở dài.  Nước mưa, nước sông, nước hồ văng tung tóe khắp nơi, cái thứ nước mằn mặn, chan chát, hôi hôi mùi bùn ùa cả vào miệng mỗi khi chị gắt gỏng với chồng.  Cứ nghĩ phải uống thứ nước này no căng bụng trước khi chết quả là khốn khổ.  Dao này mưa lũ, bão bùng cứ thay nhau kéo về vùng đất nghèo khó này.  Chị chớp mắt.  Chị nghĩ đến cơn Đại Hồng Thủy trong Kinh Thánh.  Chị nhớ đến gia đình ông Noah.  Ông bà Noah cứu được muôn loài như lại rơi đồng loại.  Chị vẫn nói với chồng — cái gã mèo mả gà đồng đang đứng lù lù trên sàn tàu kia – rằng chị mà là vợ ông Noah hồi đó thì chị sẽ bắt ông ấy cứu với cả nhân gian.

“Có người đeo trên cây,” người tài công nhắc.

Chợt bừng tỉnh, người đàn bà mau mắn ra lệnh, “vậy thì quay lại, cứu người ta làm phước!”

Người đàn ông dán mắt vào cái khung nhòe nhoẹt, mật mờ ẩn hiện trong làn mưa.  Trên cái nền xám ngoắt, lờ mờ cái gì đó trong như một thân người gầy gò mô cứng cái túm nhàu nhò mang dáng hình đứa bé ở chỗ một cành mỏng manh gắn vào thân cây phía trước.  Anh vuốt mặt, nheo mắt đăm đăm nhìn.  Đúng là một người đàn bà.  Tóc dài dính bết vào hai má.  Hai con mắt sâu.  Đôi vai mỏng.  Đứa bé nằm yên trong cánh tay gầy guộc.  Con mắt nhắm nghiền.  Nước cuồn cuộn xoáy quanh thân cây khiến hai hình hài ấy cùng thân cây đu đưa bồng bềnh.  Và trong một giây, ngực người đàn ông thắt lại.  Âm thanh câu hỏi ban nãy của vợ rổn rảng trong óc anh.  Còn con Phương nữa.  Còn con Phương nữa

Vợ anh cũng dán mắt vào khoảng không dám xịt.  Thân cây gầy gf hằn rõ trên bầu trời.  Hình ảnh càng lúc càng rõ nét.  Thân người mỏng manh.  Sống mũi cao và thẳng.  Hai con mắt thất thần nhưng đẹp.  Hai con mắt hút hồn đàn ông.

Bỗng dưng người đàn bà gằn giong, “Quay trở lại!”

Người tài công ngơ ngác nhìn bà chủ rồi nhìn qua ông chủ.  Không thấy ông chủ nói gì, anh ta đăm đăm nhìn bà chủ, “Nhưng… có hai người…”

“Quay lại quay!  Tao bảo quay lại ngay!”  Người đàn ông đóng địng giọng nói vào bức tường u uất của bầu trời.

Chiếc du thuyền đổi hườn thật gắt khiến mọi người chao nghiêng.  Ai đó ậm ọe nôn mừa dưới hầm tàu.

Người đàn ông liếc nhìn ông chủ.  Ông chủ cắn môi lặng thinh.

Người con gái có tên loài hoa học trò.  Những năm tháng cách xa, tưởng sẽ không bao giờ gặp lại.  Và đứa bé nữa.  Nó có tội gì đâu.

“Em à, cứu mẹ con cô ấy một lần này thôi.”  người đàn ông cố gài chất dịu dàng vào giọng nói phải hét to để ái tiếng gó và tiếng má chiếc du chuyền có hai chữ Thiện Tâm màu huyết dụ vẽ ở bên hông.

Người đàn bà nhìn xăm xoi vào khoảng xám của bầu trời nhòe nhoẹt, lặng thinh.

“Anh với cô ấy đâu còn gì.”  Người đàn ông nói, như van nài.

Người đàn bà vẫn lặng thinh.  Hai hàm răng cắn chặt lấy nhau khiến chiếc cằm bạnh ra trên khuôn mặt – trước đó – tròn, đầy nét phúc hậu.

“Em muốn anh thay đổi, làm ông Noah trong Thánh Kinh, đi cứu người, em muốn làm vợ ông Noah,” người đàn ông kể lẻ.  “Em đòi cứu vớt cả nhân gian!”

Người đàn ông vẫn lặng thinh.  Hai mắt xoáy vào khung xám của bầu trời, nơi cất giấu những tháng ngày mòn mỏi mong người đàn ông của mình trở về.

Người đàn ông chập choạng bước về phía người đàn bà, và ngồi thụp xuống, đặt tay lên đầu gối vợ.  “Hay là đem dùm mẹ con cô ấy…”

“Đem đi đâu?”  Người đàn bà sẵn giọng.

“Lại nóc nhà nhờ huyện, để người khác cứu.”

“Quay du thuyền lại, Tuấn!”  Vừa nói người đàn bà vừa gạt tay người đàn ông ra như gạt một con sâu đáng tởm.

Chiếc du thuyền đổi hướng thật gắt.  Tiếng máy gầm rú như con thú bị thương.  Sàn gỗ đầy vân rung lên bần bật.  Người đàn ông chống cả hai tay xuống sàn tàu cho khỏi bị quăng  giạt ra lan can.  Anh lông sũng nước, đang co quắp run bần bật và rên ư ử bên cuộc dây thừng.  Bám chắc vào cây cột buồm, người đàn ông phun phì phì chỗ nước bùn vừa văng trúng mặt, con mắt xoáy vào khoảng mịt mù phía trước.  Những mảng mái tranh nâu trôi lều bều giữa những con cá phơi bụng trắng hếu.  Những ngọn cây lao đao.  Cảnh vật chung quanh chuyển động không ngừng.  Và gió, như gã say quần quật thổi.

Xa xa mái nhà thờ loang lở những khoảng ngó bị nước cuốn trôi.  Những thân người co cụm trên phần ngoái đen xám.  Những cánh tay vật vờ vẫy gọi.

“Tới chưa, sao lâu thế?”  Giọng chủ cả của người đàn bà.

“Dạ… đã qu chỗ ấy, nhưng… không thấy cái cây…”Người đàn ông vuốt mặt liên tục để lau sạch những giọt nước và như để lau những vết mờ đọng trên võng mặc khiến anh không thấy rõ được người thiếu phụ và đứa bé đu đưa trên ngọn cây èo uột.

Nhưng thân cây ấy đã không còn giữa mênh mông con nước.

“Nước cuốn rồi!”  Người tài công phụ nói.

Người đàn bà nhìn quanh.  Chỉ có mặt nước đen cuồn cuộn chảy và bầu trời xám ngoét trên cao.

Và chung quanh, bồng bềnh những xác người.

Và chung quanh, bập bềnh những con cá chết phơi bụng trắng hếu.

“Chắc có ai cứu,” người đàn bà nói.

Người đàn ông hùa theo, giọng mềm nư sũng nước, “Chắc mẹ con cô ấy lên thuyền ai khác rồi!”

Người đàn bà ném cho chồng cái nhìn bén ngót.  Chị không thích lối nói ví von — cái kiểu xuống thuyền, sang sông – đầy tình tứ và lãng mạn ấy nhưng chik không muống cãi cọ thêm.  Cái công Phượng aasi sang thuyền ai chị không biết và cũng không cần biết, những chị biết rõ từ sáng sớm – lúc họ ra đây để cứu nạn nhân lũ lụt – đến giờ, chị chẳng thấy một chiếc ghe cấp cứu nào.